O Capitão Acton a ouviu com profundo interesse. Ficou muito impressionado e comovido com a demonstração de gênio tradicional da filha. Ela se lembrou da esposa, de quem ele tinha um profundo orgulho e carinho. Ele nunca imaginara que Lucy tivesse o talento de uma atriz, mas o caráter dramático de sua narrativa e cada detalhe de sua extraordinária relação o convenceram de que ela era uma artista nata, e que o acidente a compelira a revelar a si mesma dons de poder, percepção e imaginação, cuja existência ela desconhecia tanto quanto seu pai. A mente de Thomas Pledge era de uma ordem muito comum. Ele havia deduzido por Eagle que a moça deveria fingir uma situação de extrema angústia, que, quando se casasse, seu pai não a responsabilizaria por sua fuga. Suas palavras poderiam ter tido peso, e até mesmo convicção, não fosse a canção e a risada alta e sem sentido que as encerravam, nas quais o Sr. Pledge não via nada além de encenação, sem ter experiência de insanidade em qualquer forma ou formato. E gritando através da porta: "Vou informar ao Capitão, senhora, que a senhora está trancada e quer sair", ele se virou, com a intenção de ir para a escada da escrivaninha, quando viu o Sr. Lawrence parado alguns passos atrás dos degraus, alto, severo, carrancudo, o rosto feroz pela tensão, e de fato quase fúria, da atenção com que ele havia aguçado os ouvidos para captar as sílabas de Lucy através da antepara.!

"O melhor curso que podemos adotar", exclamou Lorde Garlies, "é manter a largura dos horizontes entre nós. Eu tomarei o litoral oeste e você, o leste. Isso, do alto, nos permitirá comandar uma grande superfície de mar. A mastreação da embarcação que você está perseguindo a determinará para nós. Se eu avistar tal embarcação a estibordo, hastearei uma grande bandeira vermelha no mastro real da mezena; se a bombordo, uma bandeira branca no mesmo lugar. Você içará seu sinal de resposta e manobrará para nos aproximar; mas isso dependerá do vento. Se avistar seu navio, bastará içar sua bandeira no mastro superior da mezena, e um sinal de resposta lhe dirá que pretendemos nos aproximar de você na perseguição." Mas esse tipo de argumento não se enquadrava na imagem de integridade do Sr. Greyquill. Era uma carta pronta para ser entregue a qualquer pessoa em público; em segundo lugar, não estava endereçada; em terceiro lugar, não estava assinada; e em quarto lugar, embora o conteúdo fosse aparentemente escrito com a letra do Sr. Lawrence, algumas pessoas escreviam, como Greyquill sabia, de forma tão maravilhosamente parecida que não havia razão para concluir, sem fortes evidências internas, que a carta que o Sr. Greyquill segurava fora escrita pelo Sr. Lawrence. Seja lá o que fosse, era certamente um rascunho a lápis de uma carta que havia sido copiada a tinta e sem dúvida despachada. Aqui e ali havia uma rasura a tinta, o que provava que havia sido copiada a tinta e corrigida em certos pontos pela caneta que a transcrevia. Ele não havia ido muito longe quando suas sobrancelhas, que, como ouvimos, expressavam inimitavelmente o aspecto de dois ratos brancos, arquearam as costas a um grau extraordinário, como se imitassem um gato quando enfurecido; sua boca assumiu a postura de um assobio; com os olhos fixos no lençol, ele parou e coçou a cabeça até quase deixar o chapéu cair na estrada.

"Sir William Lawrence não tem nada a ver com meus assuntos." Sentaram-se num tronco coberto de musgo. Os dedos dela acariciaram os cabelos dele enquanto seus olhos procuravam em vão por marcas ou hematomas. "Mas as cobras e as tartarugas!" lamentou o casal abandonado.